quarta-feira, 12 de outubro de 2011


E se fosse estupidez
saberíamos o que havia acontecido,
mas você roubou de mim aquilo que ainda seria,
esse jogo de ideias, essa tensão subjacente,
essa coisa que circula sob nossas palavras
essa coisa que nos faz diferentes, mas exatamente iguais
tudo isso é perigoso e suicida
tudo isso se faz em muito mais
pelo andar das horas rotas dos nossos pulsos
por onde cercam o vendaval.

Um comentário:

  1. Misterioso poema, palavras densas e construção habilidosa da poética. As imagens vão de um crescente jogo de elos metafóricos que culminam numa imagem poderosa. Soberbo! Parabéns,você não é fácil!! A imagem de Turner corrobora o turbilhão de emoções subjacentes às palavras. Excelente!

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