O nome que me destes antes de ir
não combina com nenhuma flor
que brota em chão ressecado.
E as horas que nos demos ao partir
não fez nenhum raiar do dia
entre as rubras nuvens espessas.
Ficamos só ali parados de costas
sem desligarmos os fios brancos
da tomada que movia nossos olhos.
Esperamos tudo queimar em vão
porque das cinzas já era carvão
das lágrimas sobre nossos ombros.