Todos com os olhos fechados
Fingindo não ver sua própria execução
E a mulher de preto
Costura sua face de volta
Filmes de guerra passando
Com pássaros de bico roxos
Marcha de bons homens
Com sangue sagrado nas mãos
As camas todas arrumadas
Para as cinzas se deitarem
Um grito ecoando pelo ar
a dor da liberdade que não vai chegar